Distante mais perto.

Não sei, talvez eu esteja me forçando a acreditar que seremos felizes.
Talvez eu esteja queimando o meu cigarro, sem acreditar que realmente estou fumando. Talvez era só imaginação, que tomou conta de nosso jeito de nos imaginar. Nosso sentimento de carência, que fingiu ser amor; nossa saudade, que de longe é tão perfeita, e de perto, nem lembrada é.
O que acontece com você? Que leva toda a culpa, por eu não poder estar bem?

Uma noite, lendo Pablo Neruda.

Antes de amar-te, amor, nada era meu
Vacilei pelas ruas e as coisas: 
Nada contava nem tinha nome:
O mundo era do ar que esperava. 
E conheci salões cinzentos,
Túneis habitados pela lua,
Hangares cruéis que se despediam,
Perguntas que insistiam na areia.
Tudo estava vazio, morto e mudo,
Caído, abandonado e decaído,
Tudo era inalienavelmente alheio,
Tudo era dos outros e de ninguém,
Até que tua beleza e tua pobreza
De dádivas encheram o outono.


Pablo Neruda

E você desvive.

Você desmonta como se fosse um castelo de cartas da manga; quebra como um lápis já cansado de ser usado; se parte ao meio igual como uma folha sem valor; você logo no começo, chora pensando que os sentimentos se foram nas lágrimas, mas eles voltam, e como se fossem uma espada amiga que já tenha ferido vários de seus inimigos, ela lhe cortará com um sorriso dizendo ser soberana e traíra, como uma lenda se sobressai, sem pedir licença, algo parecido como uma bebida desvendada a mais doce e também a mais alcoólica, que ao beber-la não terás  chances de ir ao céu, pois o perdão está antes de ingerir o pecado com intenções egoístas.